Niemand- am allerwenigsten Dr. Litchfield- sagte Ralph Roberts frei heraus, dass seine Frau sterben würde, aber die zeit kam, da begriff Ralph, ohne dass sie es ihm sagen mussten. Die Monate zwischen März und Juni waren eine nervenaufreibene, hektische Zeit in seinem Kopf- eine Zeit von Besprechungen mit Ärzten, von abendlichen Krankenhausbesuchen mit Caloryn, von reisen zu anderen Krankenhäusern in anderen staaten, um spezielle Tests durchzuführen ( Ralph verbrachte einen grossteil dieser Reisen damit, dass er Gott für Carolyns Blue Cross/Major Medical- Krankenversicherung dankte ), von persönlichen Rescheren in der öffentlichen Bibliothek von Derry, wo er zuerst nach Lösungen, die die Spezialisten übersehen haben könnten, und später nur noch nach Hoffnung suchte und sich an Strohhalme klammerte.

Diese vier Monate waren, als würde er betrunken durch einen bösen Jahrmarkt geschleppt werden, wo die Leute auf den Karusell wirklich schrien, wo sich die Leute wirklich im Spiegellabyrinth verirrten und die Einwohner der Freak Alley einen mit falschen Lächeln in den Gesichtern und Entsetzten in den Augen ansahen. Ralph sah das alles Mitte Mai, und als der Juni kam, war ihm klar geworden, dass die Werfer entlang der medizinischen Mittellinie nur Quacksalber zu verkaufen hatten, und der fröhliche Quickstep der Drehorgel konnte nicht mehr über die Tatsache hinwegtäuschen, dass die Melodie, die aus den Lautsprechern drang, der Trauermarsch war. Es war ein Jahrmarkt, durchaus; der Jahrmarkt der verlorenen Seelen.

Ralph verdrängte diese grässlichen Bilder- und die noch grässlichere Schlußfolgerung, die hinter ihnen lauerte- den ganzen Frühsommer des Jahres 1992 hindurch, aber als der Juni in den Juli überging, wurde das schließlich unmöglich.

Herausgegeben vom Heyne-Verlag