Orgeln des Herbstes Weinberg der Zeit

geh ich allein durch die stürzenden Himmel

 

pflück ich das Lachen brech ich die Trauer

schmilzt mir die Liebe im reifenden Mund

 

füll ich die Kelter mit eurer Hoffnung

preß ich daraus den verheißenden Wein

teil ich mit allen mein menschliches Haus

gehn mir der Wein und die Früchte nicht aus

(S. 70)

 

So waren unsere Wort an diesem menschlichen Tag

sie waren helle Kiesel nach dem Regen

und einfache Ziegel auf einem warmen Dach

aus durchsichtigen Lippen ein einziger Mund

aus furchtlosen Händen eine einzige Hand

und sie wollten ein Haus bauen

ein Haus für den Menschen

mit Fenstern ohne Läden mit offenen Fenstern

darinnen der Tag sich ausruht bis zum Morgen

mit Türen ohne Riegel und immer geöffnet und unnütz

mit Kammern ohne Wände und ohne Sorge

mit einem Keller fürs Vergessen

und einem Speicher für die reifenden Wünsche

mit einer Küche darinnen die Bettler Köche sind

mit einer Kapelle ohne Kruzifix

und jeder Stuhl ist eine Kanzel

und die Beichte ein Licht auf allen Stirnen

das Amen ein Bruderwort auf allen Lippen

ein Haus mit einem Giebel aus Frühling

und einem Giebel aus Herbst

und einem First gezogen nach dem Maß

eine Sommers ohne Ende

(S. 78)

 

In den Gassen des Montmartre und hinter dem Père Lachaise

in der Metro der Gare du Nord an den Ufern der Marne

oder wenn ich die weißen Steine der Erinnerung umdrehe

auf den Wegen des Abschieds der Gräber der unsichtbaren Schritte

in den abgestandenen Winkeln Nürnbergs den Häfen des Nordmeers

Römerberg Wedding Fantome über den sinnlosen Trümmern

die gleiche Verzweiflung die gleiche Hoffnung der gleiche Tod

auf dem aus Lachen und Weinen gekneteten Antlitz des Menschen

(S. 103)